Questions de vie, par Aline Marty

Piste d'écriture: une phrase debut.

Là c’est fini, maintenant c’est fini.
L’enfant arrêta de pleurer.
Cela ne servirait à rien, ni dans le présent ni dans l’avenir.

Toutes ces choses stupides qu’elle entendait dire, et parfois même répéter, d’une façon monotone et ennuyeuse.
Il fallait qu’elle puisse se rassurer elle-même, car personne ne l’aiderait.

L’autre (la mère) ferait toujours faire la même non-réponse à ses questions. Bien sûr… !
À croire que ce monde n’appartenait qu’à elle (la mère), pour faire penser à tous et à toutes qu’elle seule détenait la vérité. Cette foutue vérité qui ferait des ravages plus tard, bien sûr.

À ce moment précis, l’enfant devait se taire, patienter, grandir était encore nécessaire. Mais toujours sous le regard de l’autre.
De la rigueur, de la sévérité, des petits discours acérés comme des lames de couteau, droits, directs, qui lui faisaient mal au cœur.
Ce petit sergent-là restait droit, sans une larme ; sourire et continuer, dans le sillage creusé par l’autre, la mère.

Tous ces mots difficiles à entendre, l’enfant allait les enfermer au fond d’elle-même.
Aujourd’hui c’est fini, elle ne pleurera pas ; cela ne servirait à rien, ni aujourd’hui ni demain.

Elle l’aime tant, l’autre…
Cela ne l’empêchera pas de continuer à poser ses questions.