Vaine rupture

                         l rompt d'un coup de stylet vengeur le lien qui l'unissait à Françoise.

                                                           Blague-t-il? Dague a-t-elle?

On a beau dire, on a beau faire, les plus belles histoires de coeur ont une fin. D'ailleurs, dés le début de leur idylle, ils savaient bien tous deux que l'heure de la séparation sonnerait tôt ou tard.... Même, ils avaient eu largement le temps de se faire à l'idée de cette issue inéluctable. Sincèrement essayé, chacun de son côté, de s'y préparer. La perspective d'une  prochaine rupture ( n'eût-il pas fallu plutôt parler d'un arrachement ? ) leur laissait un goût amer. L'amertume de l'espoir déçu. Le parfum du regret. La nostalgie des sentiments oubliés, des amours perdues, de mille et une choses sans retour, celles qui ont été et ne sont plus.

Françoise se montrait des deux la plus réaliste, c'était dans son caractère :

Si nous faisons le compte, calcula-t-elle, notre liaison aura duré presque deux ans. Ce n'est déjà pas si mal. Beaucoup de couples dans notre situation ne tiennent pas autant. Mais aujourd'hui, pourquoi nous obstiner alors que nous nous apercevons que « ce n'est plus ça » ?

 Il est vrai, rétorqua-t-il, que nous n'avons jamais formé un couple comme les autres. Nous entretenions, comment dire ? Une relation très... particulière. Légitime ou non, qu'importe ?  Dans notre cas , il y avait un obstacle... majeur.

 L'amour survit aux pires difficultés, il se nourrit dit-on d'impossibilité.

 Elle ne le contredit pas, qu'eût-elle pu répondre ? A quoi bon, pensait-elle , regarder en arrière, pourquoi se tourner vers le passé ? Elle baissa les yeux, s'enferma dans un mutisme obstiné.

 Elle ne voyait aucun motif de poursuivre cette conversation qui ne les menait à rien.

 Lui se contentait d'observer Françoise. Il murmurait son doux nom - on devait dire « Francese » à l'époque, il n'importe. Jamais elle ne lui avait semblé si belle qu'à l'instant de leur séparation. Il ne se lassait pas de la regarder. N'était-il pas étrange qu'elle parût aussi jeune, qu'elle eût gardé son éternel sourire d'adolescente, alors qu'elle avait largement atteint la quarantaine et porté quatre enfants ? Françoise n'en était pas moins à ses yeux d'amant une fière et forte femme. Intrépide aussi. Elle avait su donner un sens à sa vie. Il eût dit : le souffle de l'épopée. Refusant de céder à l'odieux chantage d'un adversaire implacable, elle avait commandé seule une petite garnison, fait le coup de feu comme un homme, tenant le pistolet d'une main, son petit dernier de l'autre. Admirable, non ?

 Pourtant, ce n'était pas l'image qu'il voulait garder d'elle. Il s'accrochait obstinément à la femme qu'elle était, rejetait icône de la guerrière. Durant les deux années qu'avait duré leur relation, elle s'était révélée une amante fougueuse et passionnée. Elle manifestait - tout en conservant jalousement sa propre indépendance, Dieu sait pourtant que ce n'était pas dans les moeurs du temps !- une aptitude étonnante à donner et à recevoir. Attentive à n'appartenir à personne, pour mieux se donner à tous, elle était finalement restée elle-même et c'était bien ainsi: elle allait jusqu'au bout de son vouloir.

 Dans le fol élan de sa passion, il n'avait pas su voir cette femme ce qui était le meilleur d'elle-même, et le plus secret. Il s'en rendait bien compte à présent, il avait surtout projeté sur elle son rêve, ses fantasmes. A l'occasion d'une relation amoureuse, sait-on jamais vraiment ce qui se passe dans la tête de l'autre ?  Un amant irréfléchi se fie à son intuition, il se peut qu'il voie juste. Le plus souvent, il échoue à ce jeu de devinette. Alors l'incompréhension mutuelle tourne au cauchemar.

 Avec Françoise, c'est ce qui s'était produit : l'affaire avait failli tourner au drame. Après s'être très ( trop ? ) investis l'un dans l'autre, de tout leur coeur, de toute leur âme,  ils avaient connu ce décrochement progressif dans leurs sentiments réciproques, ce déchirement annonçant leur prochaine rupture. Leur éloignement (d'abord progressif) se percevait de plus en plus nettement. Ils se rendaient bien compte à présent que le lien qui jadis les unissait s'était fait de plus en plus ténu.

 Fallait-il pour autant qu'il abandonnât sa copie, laissât cette dernière feuille blanche dans un moment de découragement ? Vainement, il s'était « accroché » durant les deux années écoulées, avait effectué des mois de multiples recherches, suivi de vraies et de fausses pistes, pioché dans les manuels d'Histoire, réuni des monceaux de documents, compulsé moult correspondances, aligné des kilomètres de caractères, noirci des tonnes de papier. Malgré tous ses efforts, le résultat s'affichait, consternant, moins que nul, sur sa machine. C'était du travail pour rien, ni fait ni à faire.

 Son héroïne ne se reconnaissait pas dans ce qu'il avait écrit. Ni ceux qu'elle avait fréquentés, ni ceux qui l'avaient connue. Encore moins ceux qui se l'étaient appropriée ensuite, sûrs d'eux-mêmes, sûrs de la connaître. Parce qu'il ne faut jamais toucher à un symbole, une figure emblématique, ils avaient crié au scandale, à l'iconoclasme, au crime de lèse-identité.

 Le roman historique, différant en cela de la fiction pure, n'est pas un genre où tout est permis.

 Ou bien l'auteur se livre sans retenue à la grande bouffe, l'orgie papivore. Suivie d'une inévitable indigestion documentaire, ou dysenterie: le glouton se perd dans son propre (?)... bourbier. 

 Ou bien, prétendant remplir les « blancs » de l'Histoire officielle, il laisse librement courir son imagination. Cela  relève alors du un jeu de hasard. Il se peut que l'auteur voie juste, mais nul ne le saura jamais. Le résultat peut surprendre, cela se traduit sans doute par une déformation de la réalité.  Le plus gros risque étant qu'au final, nul ne discerne plus le faux du vrai.

 Dans le cas d'espèce, son héroïne avait vécu quatre cents ans plus tôt. Les Guerres de Religion paraissent aujourd'hui bien loin .... Il est vrai qu'aux yeux d'un observateur attentif à ce qui passe un peu partoutdans le monde, le sujet n'a rien perdu de son actualité!

 Et puis, zut ! Tout bien réfléchi, il n'avait pas le droit de faire cela ! Puisqu'il avait voulu s'emparer corps et âme de Françoise de Cézelly, le personnage s'était vengé de l'auteur, rien de plus normal.

 Point tiret. C'était bien fait pour lui.

 Alors, il avait planté là son projet. A tout hasard, il avait enregistré le chapitre en cours sur une clé U.S.B., fermé la session, éteint l'ordinateur. Rangé soigneusement dans un classeur quelques deux cents feuillets épars. Pour l'instant, il n'y avait rien de bon à en tirer. Plus tard, peut-être, il reprendrait tout cela. D'une autre manière.

 Son roman ne paraîtrait pas, mais leur histoire d'amour continuerait.

  Notes et commentaires:

 Cette nouvelle répond à la consigne: décrire une relation et connivence et/ ou d'ambiguïté entre deux personnes. Il s'agit en l'occurrence d'un romancier historique amateur et de son héroïne.

 Le personnage dont il s'agit se nomme Françoise de Cézelly et a vécu à la fin du XVIème siècle. C'est une figure emblématique de la Ville de Leucate dans l'Aude et du Lagnuedoc en général. Trois nouvelles du même auteur la concernant peuvent être retrouvées sur le blog « Atelierdecrits » (2007):

• « Psaume 137 «

• « Les statues meurent debout «   

• « Monsieur l'huissier à verge ' .our toute précision historique ou biographique il y a lieu de  se référer à la notice de ces textes.

Enfant bonheur.
Enfant désiré, adoré.

Tu m’aimes.
Je t’aime
Enfant revanche,
Mais enfant déchiré,
Porteur de nos désirs,
Porteur de nos espoirs,
Enfant, tu penches
Déséquilibré, désabusé
Devant nos attentes.

Garçon, tu dois être fort.
C’est dans tes gènes,
Mais dans tes yeux
Je lis ma propre faiblesse.
Tu dois avancer sans fléchir
Mais dans ta bouche
Résonnent mes propres doutes,
Mon esprit de contradiction.

Fille, tu dois être gracieuse,
Heureuse et maternelle,
Mais dans tes gestes
Je vois la simplicité
Sans apprêt de ton père,
Sa bienveillance,
Son ouverture aux autres
Et aussi son anxiété.

Enfant, tu me fais mal,
Enfant, je te fais mal,
Mais, lentement, tu t’aguerris,
Et tu résistes.
Tu vas droit devant toi,
Tu t’éloignes de moi,
Vers tes propres vœux,
Vers tes propres dieux.

Enfant bonheur,
Enfant estimé, considéré.

Régine Vivien.  Le Cres, le 27 novembre 2007   

       Ils se tenaient par la main, se souriaient, s’embrassaient avec fougue. Ils étaient heureux et beaux, comme illuminés par leur amour. Je les enviais, les regardais en douce, comme les choses défendues...

 Il était orphelin et pupille de la Nation, élevé par la DDASS, cette grande institution inhospitalière. Il était en mal d’amour et de tendresse. Il avait 18 ans et travaillait déjà depuis ses 14 ans.

 Elle était brune, le teint clair piqueté de taches de rousseur. Elle était vive et son rire fusait à tout moment. Il la regardait, extasié. Ses parents buvaient, surtout sa mère et Betty était son souffre douleur. Souvent, elle mangeait les restes du chien sous la table...Comme elle portait des traces de coups, elle fréquentait épisodiquement l’école. Cet amour la sortait enfin de l’horreur qu’elle vivait. Elle se cachait pour le rencontrer et un jour, s’enfuit pour s’installer avec lui.

 Il travaillait beaucoup , voulait qu’elle soit la plus heureuse, et qu’ils aient un foyer, LE FOYER qu’ils n’avaient pas eu et qu’ils ne surent pas construire.

 Un petit garçon naquit et Betty dut le protéger des coups que son père, jaloux, faisait pleuvoir sur lui.

 Une petite fille vint au monde peu après, qui devint la merveille de son père et que Betty détesta d’emblée... au point de mettre la vie de l’enfant en danger.

 Le couple se disputait. Lui se mit à la frapper. Les voisins puis la police intervinrent. Le couple se sépara en se partageant les petits

Je ne sais pas ce qu’ils sont devenus. Mais quelle injustice tout de même : Privés d’amour toute leur enfance ils n’ont pas su faire vivre le leur et sont retournés au malheur, parce que ça, ils connaissaient parfaitement tous les deux.

Marcelle. 30/03/07

Thème : l’amour. ( avec une carte postale pour support)

                                                                                                                      16 Mars 2007

Utiliser un maximum de verbes de dialogue

Réveil

--«  Bonjour mon amour », murmure t-il.

-- « Bonjour mon chéri », gazouille- t-elle

-- « Tu as bien dormi ? » demande-t-il

-- « Oui, mais pas assez. »

-- « Il aurait fallu te coucher plus tôt », observe-t-il gentiment.

-- « Mais c’est ce que j’ai fait ! » réplique-t-elle en se redressant.

Surpris par cette mauvaise foi, il bougonne :

-- « Je ne m’en suis pas aperçu ! »

-- « Bien sûr, tu ne fais pas attention à moi », observe-t-elle, acide.

Il riposte :

-- « Pas du tout, tu te fais des idées »

-- « Dis tout de suite que je suis folle », rugit-elle.

Il s’impatiente :

-- « Ce n’est pas ce que j’ai voulu dire… »

-- « Mais tu l’as dit quand même !. »

Elle pleurniche maintenant.

-- « Que je suis malheureuse », ajoute-t-elle en sanglotant.

-- « Voilà ! Les grandes eaux », s’exclame-t-il.

Mais elle explose : « Et d’abord tu dis toujours n’importe quoi !. Monsieur reproche, Monsieur sermonne, sans savoir »

-- « Mais… »

-- « Il n’y a pas de « mais » hurle-t-elle, c’est moi qui ai raison !! »

-- « Bien sûr, comme toujours » braille-t-il

-- « Boum ! Boum ! ». C’est la cloison qui résonne et le voisin qui se plaint : »c’est pas un peu fini, votre cirque ! »

-- « La ferme » aboie l’homme. Mais il reprend un peu plus bas en s’adressant à la femme et il explique :

-- « D’abord j’ai pas voulu te vexer »

-- « Peut-être, mais tu y es arrivé quand même », soupire- t-elle.

Bougon, il répète :

-- « Il faut pas m’en vouloir, je…. »

Elle le coupe :

-- « Je ne t’en veux pas, mais il y a des fois où… »

et elle minaude

-- «  çà me fait tout bizarre »

Il bredouille : « Excuse moi, j’ai pas voulu… » et il ajoute en maugréant : « Je voudrais que ça rentre dans l’ordre… »

Elle se penche vers lui et lui sussure dans l’oreille : « alors, serre moi fort ».

Leur lèvres se rejoignent et le dialogue continue en utilisant un autre mode d’expression…

A la terrasse d'un café, Minouche et Eric se querellaient...

- Eric! Ne réplique pas, énonça-t-elle, tu te rebelles, tu récrimines, tu me rembarres, tu roumègues tout le temps, tu m'assènes sur la tronche des âneries! Moi, je vais te river ton clou, na!

- Eh! s'écria Eric, Minouche, moi aussi j'ai des reproches à te faire, mais je vais d'bord te les sussurer, te les murmurer, te les chuchoter, te les bredouiller, te les énoncer, pour pouvoir mieux te les expliquer à haute-voix, te les crier, riposter, réfuter, objecter, rouspéter, protester, gronder, bougonner, brailler, grogner, rugir et exploser! C'est cela que tu veux?
Rappelle-toi, fit-il sur un ton conciliant, on ne se disputait pas avant, écoute-moi, ne préfères-tu pas que l'on se marre, ou que l'on se confie l'un à l'autre? Ou, que l'on se bafouille des choses sympas? Au lieu de nous impatienter, de nous blâmer, discourons sur d'autres thèmes, accordons-nous, as-tu un sujet qui te ferait plaisir?
Ne me tarabuste pas, viens là près de moi, je veux t'entendre gazouiller comme quand tu me fais un gros câlin, viens, laisse donc cette querelle. Le meilleur moyen de s'expliquer c'est de s'étreindre corps à corps... Les gens nous regardent, dis-tu? Et alors?... Viens, partons!...

Alice, 21 mars 2007

Séance : "Les verbes d'expression et leurs synonymes".

D'après Lamartine : "Un seul être vous manque et tout est dépeuplé"!

Oui! Cette phrase bien connue est vraie, "un seul être vous manque..." Les rues paraissent vides, les gens ont disparu, même les bruits habituels n'existent plus. Tout n'est que brouillard, cacophonie ouatée. Les peintures des maisons sont sales, on dirait qu'elles dégoulinent de tristesse, on ne sait plus leurs noms, on marche trop, sans savoir où l'on va. Les odeurs des restaurants sont écoeurantes, comment peut-on manger, boire, marcher, rire, chanter... L'a-t-on déjà fait? Non! On vient de sortir du néant, on n'a plus de passé, on  n'en a jamais eu...

Quand vous attendez un coup de téléphone d'un être cher et qu'une voix vous répond qu'il n'est plus de ce monde, quel est ce grand trou dans lequel vous descendez et qui vous entoure? Comment est-il là sur vous? En vous?... Où aller? Lorsque l'on est croyant, on court se réfugier dan sune église, et là, on ne voit rien... du noir. On crie que tout est mensonge, que Dieu n'existe pas! Rien n'existe, que le vide... On ressort, on a mal, très mal, là, dans la poitrine, on ne peut même pas pleurer! Des gens vous parlent, mais qu'est-ce qu'ils veulent dire? On n'entend rien ou on s'en fout, d'ailleurs il n'y a personne, non personne puis LUI N'EST PLUS LA!

Alice Padovano, avril 2007

D'après Paul Eluard : "Elle a toujours les yeux ouverts et ne me laisse pas dormir..."

Ses yeux à elle étaient ouverts, mais elle le laissait dormir! Il avait l'air d'un gros bébé qui, ayant dégusté jusqu'à la dernière goutte le lait maternel, satisfait, la bouche entrouverte, rêvait aux anges. Les persiennes laissaient passer une douce lumière, elle le contemplait ; elle était amoureuse, lui, ne l'était pas encore... Il acceptait ses caresses, ses baisers, ses prévenances, ses gâteries, son adoration, son idolatrie avec plaisir, presque comme un dû. Elle aurait aimé lui être indispensable afin de le voir tous les jours, ne serait-ce qu'un instant! Elle se contentait de quelques heures... Elle l'attendait... Elle l'espérait.

Il était musicien, elle suivait son orchestre un peu partout, parfois elle allait l'écouter sans se faire remarquer. Fallait-il qu'elle soit mordue! ... C'est ainsi que les rares nuits qu'ils passaient ensemble, elle en profitait pour le regarder dormir jusqu'au petit jours, ses yeux grands ouverts, en prenant bien garde à ne pas l'éveiller.

Alice Padovano, mai 2007

Il pleut sur Lyon et sur la place carrée les autos sont sagement garées, serrées et parallèles, le nez vers le trottoir. Seul l’arrêt de bus où je me trouve laisse un créneau vide sur le bitume. La circulation des autos et des piétons est très dense en cette période des achats de Noël. Du poteau où je m’appuie, je vois un couple à l’avant de la première voiture vert clair garée à ma droite. Ils parlent avec véhémence. Lui est très grand car le pavillon me cache son visage. Il martèle le volant à grands coups de poings rageurs. Elle est brune et secoue la masse de longs cheveux bouclés qui encadrent un visage pâle et crispé. Aucun son ne filtre à travers les vitres légèrement embuées, mais la dispute d’amplifie sans doute car plusieurs fois, ils se fixent, se crachent quelque vérité et se détournent ensuite brusquement l’un de l’autre.

Où que tu sois

J’étais une petite fille terrorisée

Tu m’as pris la main

Tu étais tout à la fois

Mon père, mon amant, mon ami,

La joie, l’espoir

Sont entrés dans ma vie

J’étais une petite fille terrorisée

Tu t’es laissé séduire

Par mes faux airs de femme libérée

Par mes jeans et mes livres

Par ma volonté de vouloir comprendre

Et changer ce monde inhospitalier

J’étais une petite fille terrorisée

Je suis devenue un être complet

J’osais par tes yeux

Je parlais par tes mains

Je sentais par ta voix

Nous étions emmêlés

Je n’étais plus une petite fille terrorisée

Je suis devenue belle

Je suis devenue celle

Qui éclairait ta vie

Celle sur qui t’appuyer

Puis la vie est ainsi faite

Tu es devenu un homme terrorisé

Tes yeux cherchaient les miens

Pour que je t’accompagne

Dans cette lutte

Entre la vie et la mort

Tu étais seul bien sur dans cette lutte

Mais contre mon corps

Contre mon cœur serré

Je suis désormais une femme

A moitié ou plutôt au trois quart

Pleine de nos bonheurs

Mais douloureusement

Marquée par cette cicatrice

Invisible, impalpable

Que nul ne voit

Sauf toi où que tu sois

Le 14 mars 2007  Régine Vivien

Il marchait à demi éveillé. Son cœur battait fort. Il venait de l’apercevoir sur son chemin habituel. Elle s’était éloignée mais son image était restée, elle. Ah, elle était bien trop belle, immatérielle, inaccessible.

Pourtant il la possédait là … maintenant… dans son rêve. Il continuait à marcher à demi éveillé. Il lui murmurait des mots tendres. Il l’enserrait dans ses bras. Elle répondait à ses baisers. Il était heureux.

Tous les matins il la croisait, silhouette diaphane, coquette, pressée. Il l’imaginait libre, fragile et forte, gaie. Au fil des jours son amour avait grandi. Sa tête était pleine d’elle.

Ce n’était plus un tout jeune homme, non. Il avait connu de belles histoires qui s’étaient terminées. Mais cet amour-la, il le voulait éternel, sublime. La voir tous les matins lui donnait tant de bonheur.

Le samedi et le dimanche dès qu’il s’éveillait, il prenait garde à ne pas ouvrir les yeux pour mieux l’apercevoir au coin de

la rue. Il

Le lundi était un jour merveilleux. Il allait à nouveau

la croiser. Il

Mais voilà, un soir de juillet chez des amis il rencontra Amélie. Elle était seule, souffrait de sa solitude et n’hésitait pas à en parler. Il lui proposa une soirée cinéma, puis un restaurant, puis une journée balade, puis un autre soirée cinéma, un autre restaurant.

Un matin il oublia sa belle inconnue. Arrivé à son bureau il ne sut pas s’il l’avait croisé, tout occupé qu’il était à prévoir le petit repas qu’il concoctait le soir même pour Amélie.