Elévation, par Carole

La consigne de cet exercice était:  écrire à la troisième personne, en focalisation interne.  J'ai été inspirée par un visuel, très inventif, du Théâtre des 13 vents.

ELEVATION

Quand il entra dans le théâtre vide les fauteuils se mirent à onduler puis, à mesure qu’il passait au milieu d’eux, s’élevèrent, par couples ou seuls, s’arrachant à la fois du sol et des fixations qui les solidarisaient par rangs.

L’homme n’en fut pas étonné : il avait l’habitude. Quoique… ces fauteuils là étaient d’un beau rouge, et d’un velouté qui montrait que leur rembourrage avait été refait récemment. Jamais il n’avait fait se pâmer sièges si élégants. Bien sûr, il les aurait préférés un peu plus larges : les personnes fortes éprouveraient un vertige accru lors de l’envol. Et puis le plafond était bas, et parcouru de lustres de cristal, déjà frémissants : il ne faudrait point prendre trop de hauteur. Penser, penser absolument, à dire aux comédiens de réprimer leur exaltation. Mais enfin… il fallait faire avec les conditions de chaque lieu, n’est-ce pas ? Celui-ci était un écrin. Il y faudrait des mots intimes, des sentiments feutrés, une cruauté… une cruauté douce. En bref, des passions propres.

L’homme bailla. La pensée des limites apportées à sa nouvelle œuvre l’ennuyait déjà. Lui qui n’aimait rien tant que le lyrisme, qui faisait battre les accoudoirs, frissonner les cœurs, se crisper veines et cannelures, dans l’attente, l’insupportable attente, que cela s’intensifie jusqu’au sommet, jusqu’à l’acmé… Ah, la déroute des assis, l’orgasme des tabourets… Qui n’a jamais connu cela n’a rien connu, songea l’homme.

Tout de même, ces limites apportées à son œuvre par la topographie des lieux étaient ennuyeuse. Et puis ce rouge, ce rouge partout, faisait un peu dégueuloir. Appliqué à ce gueuloir que se devait d’être une scène qui se respecte, c’était un manque de goût flagrant. Après tout, il n’y avait pas que le Théâtre des 17 Brises dans la vie. L’administrateur était un vieil ami, certes, mais tout de même… On l’avait invité à se produire à Bruxelles, en Avignon, et même au Théâtre Français de Londres. Londres, vous pensez !

Oui, il lui fallait encore réfléchir.

Sans même prendre la peine d’examiner la scène, l’homme fit demi-tour et remonta l’allée. Il ne remarqua pas que derrière lui, les sièges retombaient dans un chuchotement déçu, des froissements amers – et même des claquements de rage. Ou peut-être le remarqua-t-il, mais il n’en tint pas compte, jusqu’à ce qu’un ressort pétât, et vînt emporter son chapeau. Il poussa la porte en haussant les épaules. S’il avait fallu prêter attention à tout…

Tandis que la porte se refermait dans un gémissement, il songea : « Ah la rupture, quel beau sujet… »