« Plus tard, je voudrais être chef d’orchestre, trapéziste, artiste de music-hall, n’importe quoi, mais pas adulte. Les adultes, c’est vraiment trop bête, et ça comprend rien. » Ainsi commence le journal intime que j’ai écrit durant mon année de Cm2,...

Ces phrases sont inscrites sur les fenêtres de la Maison de la poésie, à Paris. Sur le vieil immeuble blanc, les vitres sont habillées d’orange, et les phrases se détachent en blanc. Nous sommes tout près de Beaubourg, le jour est gris, avec des intervalles...