Brutus, par Danièle Chauvin

Piste d'écriture: les toiles qu'Ivan Dmitriev, jeune artiste avignonais, a prêtées à l'atelier d'écriture durant une semaine. Elles étaient 4, toutes dans des tons noir et blanc, et dans une tonalité fantastique. 
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Brutus

Clac-clac-clac-clac-clac, clac-clac-clac-clac-clac, clac-clac-clac-clac-clac, clac-clac-clac-clac-clac.

 La mâchoire inférieure se balance au rythme de ses pas, et les dents s’entrechoquent, en marquant la mesure de la danse macabre. C’était un beau bélier, gros et gras, prêt pour le régal des convives. Mais voilà, Brutus ne l’avait pas pris comme ça. Pas question de me faire manger par de gros goulus, moi, un bélier de la plus pure race. Comment une telle pensée avait osé leur traverser l’esprit se disait-il? Alors quoi faire ? Le mort. Bien mort. Si mort que les fourmis y ont cru. Etendu au pied de l’abricotier, les pattes en l’air, il avait attendu. Pas longtemps. Rameutées par une exploratrice aventurière, elles s’étaient rassemblées autour de lui. Elles avaient commencé à lui grimper dessus, sur le ventre, sur la tête, sur les pattes et dans les oreilles. Il entendait leurs réflexions : « Il est mort. » «  Non, je ne crois pas. » « Mais si, regarde, même ses paupières ne bougent plus. » « Attendez, je vais encore vérifier quelque chose. » La dernière à avoir parlé se glissa dans l’une de ses narines. Elle allait, venait, montait, descendait. Ses petites pattes lui chatouillaient la muqueuse. Il ne put se retenir : « A…a…atchhhouuum !!! » La pauvre fourmi fut éjectée, mise sur orbite. Elle tourna trois fois autour du feuillage de l’abricotier. Puis le vent prit le relai et elle se mit à flotter au-dessus du jardin, passait devant les fenêtres de la ferme. Quand tout à coup, la fermière secoua son chiffon à poussière. Vlan ! Un grand coup sur notre fourmi. Paf ! Précipitée sur le sol, elle se redressa, ahurie, très énervée. Où était-elle ? Elle agita ses antennes pour les défroisser et  les dirigea sur le sol. Snif-snif-snif. Par où étaient passées ses copines ? Ah ! Les voilà. Elle tricota aussi vite que lui permettaient ses petites pattes, en suivant les phéromones de sa tribu. Elle ne mit pas tant de temps qu’on aurait pu le croire pour rejoindre le groupe des fourmis qui rentraient à la maison. « Eh ! Ne partez pas ! C’est trop fort ! Vous avez vu ce qu’il m’a fait ? Sus à l’ennemi ! A l’abordage ! » Et tous les insectes, comme une seule fourmi, reprit l’escalade de sieur le bélier.

Ah non, se disait-il ? Ça ne va pas recommencer. Que me veulent ces bestioles ? Mais elles grimpent partout ! Pauvre de moi. J’ai beau me rouler par terre, elles s’accrochent. Allez, un petit sprint. Mais elles sont toujours là. Aïe-aïe-aïe. Elles s’attaquent à mes joues ! Et je les sens partout. Je commence à avoir froid. Voyons, à quoi ressemble mon ventre ? Eh ! Je n’ai plus que les os. Je vois mes côtes. Et mes pattes aussi sont squelettiques. Voilà que le vent passe à travers mon crâne, du trou d’une oreille au trou de l’autre oreille.

Brutus accéléra, galopa. Mais la rivière était loin. Quand ses pattes se posaient sur le sol, elles faisaient un drôle de bruit. Un bruit de castagnettes en folie. Il se sentait de moins en moins lourd. Il avait de plus en plus de mal à avancer. Son allure ralentissait. Il perdait ses muscles sous les mâchoires des carnassières. Cic-cric-cric faisaient les milliers de mandibules à l’œuvre.  Mais Brutus ne les entendait pas car ses oreilles avaient disparu. Les fourmis continuaient, inlassables, leur nettoyage, sans se soucier du tangage ni du roulis, trop occupées à grignoter méticuleusement tout ce qui était comestible.

Enfin, Brutus arriva à la rivière. Dans un dernier effort, il se jeta dans l’eau. Toutes les fourmis, surprises, lâchèrent brusquement prise et se retrouvèrent à flotter comme un petit nuage que le ciel aurait laissé tomber là par étourderie. Le courant les emportait, petites pointes noires piquées à la surface de l’onde.

Brutus remonta sur la berge. Il se retourna et se pencha sur la rive pour essayer de voir son reflet. Il vit un drôle de crâne de bélier qui le regardait et qui n’avait pas l’air très malin avec ses gros yeux qui roulaient éperdument au fond de leurs orbites. Brutus se demanda qui était ce farfelu. Avait-on idée de se balader ainsi, sans poil. Il mit un certain temps à admettre que ce monstre, c’était lui ! Plus le moindre petit morceau de chair sur ses os. Et ces yeux fous, qui tentaient d’apercevoir ce qui se passait à l’extérieur de leur carapace, qu’ils étaient moches. Tout cela était absolument ridicule. Et même si le ridicule ne tue pas, Brutus se prit à désespérer de son sort. Tout à coup, il remarqua que ses cornes s’élevaient toujours fièrement au-dessus de son crâne. Cette vision le rasséréna et il se dit que l’honneur était sauf. Alors, il se redressa et, dignement, s’éloigna de la rivière.

Clac-clac-clac-clac-clac, clac-clac-clac-clac-clac, Clac-clac-clac-clac-clac Clac-clac-clac-clac-clac.